他在原地站了很久。窗外汽车驶过的声音从近到远，货船的汽笛从远到近。他的右手还攥着那个空念珠盒，盒子硌着掌心里的伤口，更疼了。他把盒子放在床头柜上，转身走出了卧室。他没有去洗手间处理伤口，也没有去厨房找毛巾。他走回客厅，在沙发上坐下，把那只流着血的手放在膝盖上。窗外渝中半岛的灯火已经暗了不少，只剩下几栋写字楼的楼顶灯还在闪烁。嘉陵江的水在黑暗中无声流淌。远处的南山只留下一个更深的黑色轮廓。
他低头看着自己的手。血已经不流了，伤口边缘开始凝结，形成一道暗红色的痂。他想起那次在大理，他们在客栈的院子里跳舞，他把她的手翻过来，手心朝上，低头看着她的掌纹。她说她的生命线很长，从虎口一直延伸到手腕。他沿着那道掌纹用手指画了一遍。现在他手上的血干了，掌纹里的血迹变成了一条条暗红色的细线，把他的生命线也染红了。
他拿起手机。屏幕亮起来的一瞬间，自动推送了一条消息——尼玛的微信头像，费瓦湖的晨雾倒影，右上角有一个红色的“1”。他点进去。是她发来的，时间是凌晨两点十一分。只有一句话：“对不起。我走了。”
他盯着那四个字。“对不起”。她认识她这么久，她很少说“对不起”。在加德满都被游客骂的时候她不说，在重庆迷路淋雨的时候她不说，在医院被医生说肺里的伤可能会越来越重的时候她也不说。她不是一个轻易说对不起的人。因为她不觉得自己欠过谁的。她帮桑贾伊搬了三天货，桑贾伊欠她；她帮阿斯玛在出租屋住了半年，阿斯玛欠她；她把最好的毯子送给沈佩兰，沈佩兰欠她。她是一本记满了别人欠她的人情账本。但她说“对不起”。她说“我走了”。
他把手机翻过来，扣在膝盖上。他没有回复。他不知道回复什么。他只是在黑暗里坐了一会儿，然后打开通讯录，拨通了陆震廷的电话。
电话响了三声。陆震廷接起来的时候声音很清醒——大概还没睡，或者被吵醒之后从不表现出被吵醒的样子。这是他三十多年在商场上养成的习惯：不管什么时候接电话，声音都要稳，不能让对方听出自己的状态。
“爸。”
“怎么了。”陆震廷的声音和往常一样平稳。
“那个婚事。”陆云说。他的声音很平，平到他自己都觉得是从另一个人嘴里说出来的。“我答应。”
电话那头沉默了几秒。不是陆震廷惯常