身上，落在她将要长眠的土地上。雪落进土里，变成水，水流到河里，河水流到恒河。恒河流进大海，大海变成云，云变成雨，雨落回雪山上。雪山上融化的雪又变成水，流回巴格马蒂河。一个圆。没有起点，没有终点。她在那个圆里面。他们都在那个圆里面。
他们把尼玛放进土坑里。动作很轻，像在放一件易碎的瓷器。阿妈走到坑边，蹲下来，把手放在裹着毯子的女儿身上，嘴唇微微翕动。她没有念经文——她念的是名字。尼玛。一遍。两遍。三遍。这个名字是她起的。尼玛，太阳。她希望女儿像太阳一样明亮，像太阳一样温暖，像太阳一样每天都会升起来。现在她的太阳要落山了。但她知道，落山不是结束。太阳落下去，第二天还会升起来。这是女儿名字的含义，也是她信仰的核心。然后她站起来，退后几步，让喇嘛继续诵经。
喇嘛绕着土坑走了一圈，每走一步都撒一把青稞。青稞是从一个旧布袋里抓出来的，布袋是手工织的粗麻布，染成了深蓝色，和尼玛的布袋是同一个颜色。青稞落在蓝白毯子上，发出细微的沙沙声，一粒一粒的，均匀而细密。他的僧袍下摆被风吹起来，露出里面磨得发亮的皮靴。皮靴的边缘有一圈盐渍——那是翻山越岭留下的汗渍，洗了很多次也洗不掉。他走完一圈，站在土坑的西侧——正对珠穆朗玛峰的方向，翻开经书，开始诵读《中阴闻教得度》的段落。那些藏语的音节在山谷中回荡，每一个都拖得很长，像被风拉成了细丝，缠绕在经幡上、缠绕在雪峰上、缠绕在每一个站在这里的人心口上。
陆云站在土坑旁边，看着那条裹着她的蓝白毯子。毯子的角落，那朵小小的雪莲还开着——五瓣，白色的，针脚极细，每一针都是她一针一针织出来的。她织这朵花的时候，大概是坐在重庆公寓客厅的沙发上，把梭子穿过那些线，一根一根，织得极耐心。她的手指粗糙，虎口有茧，但梭子在她手里像一根细针，能织出最细密的图案。他当时从电脑前抬起头，看着她认真的背影，问她织的什么。她说，一朵花。他问，什么花。她说，雪莲。他没有再问。现在他知道了——她织的是她自己。不是那个在加德满都街头卖毯子的夏尔巴女人，不是那个在重庆陆家大宅客房里咳嗽到深夜的异乡人，不是那个在法餐厅里被钞票砸在脸上的“背叛者”。是那个在杜巴广场擦象神雕像的女人——蹲在