李准备翻山时手心那一阵莫名的温热里。
远处，珠穆朗玛峰的雪顶在落日中开始燃烧。从山尖开始，一点一点地往下蔓延——先是金色，然后是橘红，然后是他叫不出名字的、介于玫瑰和琥珀之间的颜色。那光沿着山脊流淌下来，漫过冰川，漫过岩石，漫过雪线以下的草甸。整座山脉像被点燃了一样壮丽。萨加玛塔，天空的头。她在世时每天清晨跑到门廊上看它日出，她离开时从窗口看着它在暮色中沉入深蓝。现在它再次燃烧起来，不是为了告别，是为了迎接。迎接又一个夜晚，又一轮星辰，又一个明天太阳照常升起的早晨。
他握紧手，站起身来。
酥油灯还在石堆旁边微微跳动着火苗。火苗很小，在风中摇摇晃晃，但一直亮着。它会烧完，然后熄灭。但光不会。光在你看不见的地方继续走。雪莲花海在风中起伏如浪，白色的大浪从山坡的这一端涌向那一端，一直涌到石堆的边缘，停住，然后又退回去，再次涌来。
山那边的雪莲，年年都开。他年年都来。风继续吹。经幡继续响。花继续开。他继续走。不是一个人在走——她在他手心里，在他念珠上，在他每年翻山而来的这条路上，在每一朵从石缝里钻出来的雪莲花里。他从来没有一个人走过这条路。从他在杜巴广场放下相机的那一刻起，就不是一个人了。
什么都断不了。什么都连着。