温，像酥油灯碗里的酥油烧干之后碗底那一圈焦黑的余热，像她在洛萨节早晨把红绳系在他手腕上时指尖残留的体温。他握着那只已经没有力气的手，在雪山沉入深蓝的暮色里，很久没有松开。
窗外，珠峰的雪顶已经完全沉入了深蓝，第一颗星星出现在天顶。然后是第二颗，第三颗，越来越多，像她在郎当山谷木屋外指给他看的那片星空。经幡在夜风中猎猎作响——风每吹动一次，就是念了一遍经文。酥油灯还在供台上燃烧，火苗在黑暗中微微跳动，照着佛像安静的脸，照着床头柜上空了的念珠盒，照着她手腕上那两根褪了色的红绳。
她走了。但她画的太阳还在他手心里。那个圈很轻，轻得像一片羽毛。但他会握着它，握一辈子。因为她说过的——什么都断不了。灯会灭，光不会。光在你看不见的地方继续走。她会在他看不见的地方继续走。走到水流到恒河，走到恒河流进大海，走到大海变成云，走到云变成雨，走到雨落回雪山上。走到下一圈。走到他翻山而来，再次握住她的手。